Hiver

Sur le sol aigre

Couchée dans la lumière d’une incisive cruauté

Elle reste offerte

Une morsure vive fourrage les velours de son corps resté vacant

Ne se dérobe pas
Ou ne peut

Les plis de la robe tressaillent

Bientôt

Les fils rouges délieront l’écheveau d’une écriture de brocart

La brume dénoue

Le visage

D’un feu assassin emparé

Qui ne sème que ravage

C’est dans ce creux que le temps se dédouble. Froide viande et esprit fiévreux aux agitations baroques. Et c’est là que le rythme bat. Inertie d’un côté, égarement de l’autre.

D’où vient ce sentiment de folie qui empoigne les hommes et les poursuit jusque dans leur tombe ?

Elle, sur le sol glacé répand la soie de sa misère en plis décousus 

La ligne court. Confusément, elle court. Arrache quelques brindilles au passage. Le vent ne les décroche pas du cœur des hommes. Eux, pauvres candides pensent s'en débarrasser, sans affectation dans des griseries. Le temps d'une nuit, ramassés dans des bras hasardeux. Mais au petit matin, là où la lumière ténue perce le voile de la voûte, elles surgissent à nouveau. Agrippent et rayent leurs cœurs déracinés. En de fins dessins tranchants d'une lame de rasoir...

Il aurait fallu le dire !!! Avec plus de dessins... 

Being, just being 1