TABLEAU 1

Elle a traversé la ville.

Et toute cette agitation.

Ils sont venus pour assister au spectacle ; simple divertissement pour ceux qui peinent à trouver leur propre verticalité.

Sous la coupole des nuées agitées, elles se sont dressées, altières, n’offrant en guise d'or que leur bois mal équarri. La veille de ce jour, dans les replis d’un atelier niché au fond d’une ruelle étroite, entre les hauts murs des maisons à étage, ils se sont affairés à la lueur des lampes, dos ployés luisants de sueur que les diptères ailés dévoraient avidement. Armés de rabots, ils se pressaient, sans mot, honorant une secrète commande. Demain matin dès les premiers éclats du jour, les troupes se mettront en marche, forçant le pas à l’allure domptée de légionnaire. Les chiens méfiants s’écarteront de leur chemin. Ils savent d’instinct qu’il ne faut pas provoquer l’animal fiché dans le cœur des hommes assoiffés de violence. Et elle courre, drapée dans ses voiles de lin que les fibules retiennent à peine. Ces jours derniers, elle est restée sourde à la rumeur hystérique dont la confusion grandissante nouait les mailles d’un filet de haine qui bientôt enserrera la ville blanche.

Elle traverse la cité les pieds sanglés dans des sandales de cuir finement ouvragé, se hâte vers l'Est où se dessine une lisière festonnée d'ifs filiformes, à l’endroit où le soleil s’arrondit. Sa robe se défait. De ses mains manucurées de roses printanières, elle retient les tissus qui lui échappent en glissant sur le sol poudreux du chemin dans un bruit de plainte qui lui évoque les voiles des felouques claquant au vent. Elle s’égare. Elle ne l’a pas soutenu lors de la montée vers la colline, le corps plié sous le poids de la poutre. Une autre femme l’a relayée - Véronique. Elle sait que la multitude bigarrée l’a pressé de toute part lors de l’ascension. Multitude poussée par les centurions à cheval ou plutôt aiguillonnée par les lances dressées, promptes à transpercer les indomptables et les indécis. Ceux qui refusent. Ceux qui ne vont pas dans le sens indiqué. Ceux qui esquissent une diagonale, qui désorganisent l’ordonnancement de la ligne ou qui coupent la file. Ceux-là, sont considérés comme rebelles. Ici, dans la ville blanche on est vite accusé de rébellion. C’est alors l'assurance d'un enfermement dans un puits sombre, sans autre forme de procès que le temps qui vide les corps et les esprits.

Elle arrivera trop tard au sommet du mont. 
Éblouie par les premières lueurs matinales, elle devine les silhouettes informes de la foule qui piétine, sidérée, tendue entre la ferveur et l’effroi. Sur les têtes écervelées, les nuées accélèrent leurs courses. Une dilution savante faite de gris de Payne se mélange au violet sombre d’où fusent quelques lumières ocre-jaune. Un grondement semblable au roulement de tambour fend la terre et le ciel, entrainant l’assemblée dans une confusion des corps qui s’entremêlent. Danse.

Elle fend le rempart formé par les corps des soldats et des curieux. Se jette à ses pieds dans un geste d'imploration. Libre orante. Puis, joignant les mains elle lève vers lui un regard suppliant. Les yeux clos derrière ses paupières baissées ne la voient plus. Ni elle ni le monde.

Ce matin

Éraflées par la bise matinale, elles s'en sont allées, les notes du blues man

déclinées en noir et blanc, d'une voix éraillée et chaude, dont l'épaisseur harmonique hante encore les lieux deserts des abords de la ville. Lisière de fils dorés à peine dénouée. Vierge ou Reine, elle marche à la périphérie de toute chose.

 

Ça a à voir avec les chiens féraux. Ils tracent une route sans esprit d'indécision, ni concertation préalable. Néanmoins, aucune route nommée ne leur résiste. Ils courent, flairs en alerte, gueules ouvertes, baveuses et fumantes, rouges écrins offerts au nacré dépoli des crocs usés ; déviant leur trajectoire dès qu'un effluve humain taquine leur muqueuse vibratile. Libres ou pas. C'est ça l'esprit des féraux, qui se laissent happer par la nuit et se replier dans l’ombre du jour. Fuir le déjà connu, à l’affût de ses indices pour ne plus le connaitre à nouveau. Et si l’un se détache du groupe, les autres ne détournent pas la tête, ils poursuivent la route qui ne se nomme pas. Et si l’un se détache du groupe pour arrêter la course éperdue, ne fût-ce qu’un instant, y laisser sur la rétine s'imprimer une seule image. Une image choisie, cadrée ; celle d’un port de pêche désaccordé, en noir et blanc, vide d’activité humaine, saturé de cris d’oiseaux qui se pourchassent dans le ciel outremer du levant. Celui-là s’est arrêté, ancrant fermement sa présence fauve sur quatre pattes musclées d'avoir trop couru dans la ville rebelle. Celui-là n'a pas vu l'éclair fatal trouer l'ombre nocturne de sa contemplation.

Quand on s'approche d'eux ; l'ombre s'épaissit.

Ombre visqueuse que n’atténuent pas les faibles mouvements

Morts, m'a-ont dit d'avoir trop errer dans les marges

Les dessins s'en sont allés

Ou,

Ne sont jamais advenus

Un tapis de fleurs à leur adresse

Retranchés derrière des murs des mots qui ne leur appartiennent pas, ils se figent, l’œil rivé au cercle dépoli du viseur, par trop d’usages sans doute ; dans une insoutenable attente du trait qu’ils ne manqueront pas de lancer. Ils ont cette propension à se rassembler, pour ne former qu’une masse tapie à l’ombre des verbes, avec pour toute lumière le reflet glacé de l’acier qui ne trouvera son feu qu’aux premiers frémissements de l'épure. Parce que le verbe, c’est à dire, le dessin est ainsi ; d’abord signes flottants qui ne trouvent leur destin que dans la précision de l’idée si, de mésaventure, leurs routes ne croisent celles des snipers. Corps inertes devenus, après qu'ils fussent. Elles

Ça n'a rien à voir avec les chiens féraux.

Mélancolique

 et radieuse à la fois

Elle tendait les bras vers la lumière inquiétante du matin à peine dévoilé, trouée par une rumeur Inconnue

Une perruque blonde recouvrait en parti son visage lourdement maquillé

Trois larmes griffaient le fard de ses joues,

lèvres entrouvertes.

D'une extase prolongée à la Le Bernin, son regard s'absentait

Dans ce matin du jour, les chiens passaient en s'écartant de la terre.  

B

Rodé au fil rouge

Ni grand ni petit

Mal ajusté

Laçages 

S

Erré le buste jusqu'au resserrement

Errées les lignes jusqu'au dé 

Nouage

Elles s'appelaient Rose, Pivoine, Lys....

 

 

Ça n'a rien à voir avec les chiens féraux.

Ils attendent, patients, le jour naissant qui

prend son assise dans l'agitation de la ville.

Noire, trouée, c'est dans son antre qu'ils se

rassemblent et s'élancent vers les marges 

blanches de la page, à l'endroit où les épines

des mots écorchent la langue. Liens dénaturés

avec les hommes qu'ils abandonnent sur les 

bords de leur folie. Ils rayent le monde, le 

configurent en une cartographie hasardeuse

ponctuée d'espoir sauvage

Ça n'a rien à voir avec les chiens féraux.

Quand l'humanité est dominée par la sauvagerie des bourreaux.

A en perdre le sommeil.
 Ou se perdre dans le sommeil.

C'est selon...

Ça n'a rien à voir avec les chiens féraux, mais l'idée du sauvage traverse la ligne.

Chaque jour - Ne rien chercher, ni virtuosité ni effet - C'est là, en accord avec l'adresse de l'instant.

 Le carnet achevé ? Le ranger dans la boite, puis l'oublier - surtout l'oublier.

Dessiner - Dessiner encore et encore - Dessiner pour lutter contre le flou qui brouille la vue - Dessiner - Tout et n'importe quoi - Dessiner sans but - dessiner pour garder la ligne acérée - Faire en sorte qu'elle s'enroule autour des choses.